Sylvia Plath (2)

                  Carta de novembro


                  Amor, o mundo
                  Muda de cor de repente. A luz da rua
                  Fende as vagens dos laburnos
                  Feito rabos de rato, às nove da manhã.
                  É o Ártico.

                  Este pequeno círculo
                  Negro, com seus gramados de seda amarela                                                                                        – cabelo de bebês.
                  Há um verde no ar,
                  Suave, deleitável.
                  Ele me envolve com carinho.

                  Estou corada e morna.
                  Acho que posso ser enorme,
                  Estou tão estupidamente feliz,
                  Minhas galochas
                  Chapinham e chapinham pelo vermelho, lindo.

                  Esta propriedade é minha.
                  Duas vezes por dia
                  Passeio por ela, cheirando
                  O azevinho selvagem com suas vieiras
                  Verde-azuis, de ferro puro,

                  E o muro de antigos cadáveres.
                  Eu os adoro.
                  Eu os adoro como história.
                  As maçãs são de ouro,
                  Imagine – 

                          Minhas setenta árvores
                  Guardando suas bolas douradas e vermelhas
                  Num caldo mortal cinzento e espesso,

                  Milhões
                  De folhas de ouro, de metal, sem fôlego.

                  Oh, amor, oh, celibato.
                  Só eu
                  Caminho molhada até a cintura.
                  Os insubstituíveis
                  Tesouros sangram e afundam, as bocas das
                                               Termópilas.
 

(in Ariel, 2. ed., trad. Rodrigo Garcia Lopes, Maria Cristina Lenz de Macedo, Campinas, Verus, 2010)