I'm Nobody! Who are you?
Are you - Nobody - Too?
Then there's a pair of us?
Don't tell! they'd advertise - you know!
How dreary - to be - Somebody!
How public - like a Frog -
To tell one's name - the livelong June -
To an admiring Bog!
...
Não sou Ninguém! Quem é você?
Ninguém - Também!
Então somos um par?
Não conte! Podem espalhar!
Que triste - ser - Alguém!
Que pública - a Fama -
Dizer seu nome - como a Rã -
Para as palmas da Lama!
(in Não sou ninguém - poemas, trad. Augusto de Campos, Ed. Unicamp, 2009)
Este é meu canto. Se quiserem cantar comigo, serão bem-vindos.
sábado, 5 de novembro de 2011
domingo, 30 de outubro de 2011
René Char
Feuillets d'Hypnos
Folhas de Hipnos
(1943-1944)
À Albert Camus
21
Amer avenir, amer avenir, bal parmi les rosiers...
Amargo porvir, amargo porvir, baile entre as roseiras...
28
Il existe une sorte d'homme toujours en avance sur ses excréments.
Há uma espécie de homem que está sempre à frente de seus excrementos.
62
Notre héritage n'est précédé d'aucun testament.
Nenhum testamento precede nossa herança.
110
L'éternité n'est guère plus longue que la vie.
A eternidade não é muito maior que a vida.
165
Le fruit est aveugle. C'est l'arbre qui voit.
O fruto é cego. É a árvore quem vê.
(in Fureur et mystère, Gallimard, 2007)
Folhas de Hipnos
(1943-1944)
À Albert Camus
21
Amer avenir, amer avenir, bal parmi les rosiers...
Amargo porvir, amargo porvir, baile entre as roseiras...
28
Il existe une sorte d'homme toujours en avance sur ses excréments.
Há uma espécie de homem que está sempre à frente de seus excrementos.
62
Notre héritage n'est précédé d'aucun testament.
Nenhum testamento precede nossa herança.
110
L'éternité n'est guère plus longue que la vie.
A eternidade não é muito maior que a vida.
165
Le fruit est aveugle. C'est l'arbre qui voit.
O fruto é cego. É a árvore quem vê.
(in Fureur et mystère, Gallimard, 2007)
Mario Quintana (2)
ENVELHECER
Antes, todos os caminhos iam.
Agora todos os caminhos vêm.
A casa é acolhedora, os livros poucos.
E eu mesmo preparo o chá para os fantasmas.
(in Os melhores poemas de Mario Quintana, seleção Fausto Cunha, São Paulo, Global, 2002)
Antes, todos os caminhos iam.
Agora todos os caminhos vêm.
A casa é acolhedora, os livros poucos.
E eu mesmo preparo o chá para os fantasmas.
(in Os melhores poemas de Mario Quintana, seleção Fausto Cunha, São Paulo, Global, 2002)
Mario Quintana
O AUTO-RETRATO
No retrato que me faço
− traço a traço −
Às vezes me pinto nuvem,
Às vezes me pinto árvore...
Às vezes me pinto coisas
De que nem há mais lembranças...
Ou coisas que não existem
Mas que um dia existirão...
E, desta lida, em que busco
− pouco a pouco −
Minha eterna semelhança,
No final, que restará?
Um desenho de criança...
Corrigido por um louco!
(in Os melhores poemas de Mario Quintana, seleção Fausto Cunha, São Paulo, Global, 2002)
No retrato que me faço
− traço a traço −
Às vezes me pinto nuvem,
Às vezes me pinto árvore...
Às vezes me pinto coisas
De que nem há mais lembranças...
Ou coisas que não existem
Mas que um dia existirão...
E, desta lida, em que busco
− pouco a pouco −
Minha eterna semelhança,
No final, que restará?
Um desenho de criança...
Corrigido por um louco!
(in Os melhores poemas de Mario Quintana, seleção Fausto Cunha, São Paulo, Global, 2002)
Anna Akhmátova
Para N. V. N.
Dentro de cada ser há um segredo
a que nem a paixão consegue acesso,
inda que os lábios fundam-se num beijo
e o coração de amor se despedace.
Os anos e a amizade incapazes
são de obter a ventura calcinante,
quando a alma liberta é estrangeira
à lenta lassidão voluptuosa.
Os que a procuram já são quase loucos.
Os que a alcançam, mata-os a tristeza...
Agora tu entenderás por que
meu coração não pulsa em tuas mãos.
Maio de 1915
Petersburgo
(in Antologia Poética, trad. Lauro Machado Coelho, Porto Alegre, L&PM, 2009)
Dentro de cada ser há um segredo
a que nem a paixão consegue acesso,
inda que os lábios fundam-se num beijo
e o coração de amor se despedace.
Os anos e a amizade incapazes
são de obter a ventura calcinante,
quando a alma liberta é estrangeira
à lenta lassidão voluptuosa.
Os que a procuram já são quase loucos.
Os que a alcançam, mata-os a tristeza...
Agora tu entenderás por que
meu coração não pulsa em tuas mãos.
Maio de 1915
Petersburgo
(in Antologia Poética, trad. Lauro Machado Coelho, Porto Alegre, L&PM, 2009)
e. m. de melo e castro
CAMINHOS
é pela rua abaixo
que as pessoas sobem
ao patamar do conhecimento
é no patamar do conhecimento
que as pessoas descem
pensadamente a rua
a rua não é mais
que um elemento da paisagem
a paisagem
é casas / caras / carros
confluindo para o desconhecimento
(in Neo-Poemas-Pagãos, São Paulo, Annablume, 2010)
é pela rua abaixo
que as pessoas sobem
ao patamar do conhecimento
é no patamar do conhecimento
que as pessoas descem
pensadamente a rua
a rua não é mais
que um elemento da paisagem
a paisagem
é casas / caras / carros
confluindo para o desconhecimento
(in Neo-Poemas-Pagãos, São Paulo, Annablume, 2010)
domingo, 23 de outubro de 2011
Olga Orozco
Un relámpago, apenas
Frente al espejo, yo, la inevitable:
nada que agradecer en los últimos años,
nada, ni siquiera la paz con las señales de los
renunciamientos,
con su color inmóvil.
Esta piel no registra tampoco el esplendor del paso
de los ángeles,
sino sólo aridez, o apenas la escritura desolada del
tiempo.
Esta boca no canta.
Ancha boca sellada por el último beso, por el último adiós,
es una larga estría en un mármol de invierno.
Pero ninguna marca delata los abismos
-ah intolerables vértigos, pesadillas como un túnel
sin fin-
bajo el sedoso engaño de la frente que apenas si
dibuja unas alas en vuelo.
¿Y qué pretenden ver estos ojos que indagan la
distancia
hasta donde comienza la región de las brumas,
ciudades congeladas, catedrales de sal y el oro viejo
del sol decapitado?
Estos ojos que vienen de muy lejos saben ver más allá,
hasta donde se quiebran las últimas astillas del reflejo.
Entonces apareces, envuelto por el vaho de la más
lejanísima frontera,
y te buscas en mí que casi ya no estoy, o apenas si
soy yo,
entera todavía,
y los dos resurgimos como desde un Jordán
guardado en la memoria.
Los mismos otra vez, otra vez en cualquier lugar del mundo,
a pesar de la noche acumulada en todos los rincones, los sollozos y el viento.
Pero no; ya no estamos. Fue un temblor, un relámpago, un suspiro,
el tiempo del milagro y la caída.
Se destempló el azogue, se agitaron las aguas y te arrastró el oleaje
más allá de la última frontera, hasta detrás del
vidrio.
Imposible pasar.
Aqui, frente al espejo, yo, la inevitable:
una imagen en sombras y toda la soledad
multiplicada.
(in Últimos poemas, Ediciones Brughera, Barcelona, 2009)
Frente al espejo, yo, la inevitable:
nada que agradecer en los últimos años,
nada, ni siquiera la paz con las señales de los
renunciamientos,
con su color inmóvil.
Esta piel no registra tampoco el esplendor del paso
de los ángeles,
sino sólo aridez, o apenas la escritura desolada del
tiempo.
Esta boca no canta.
Ancha boca sellada por el último beso, por el último adiós,
es una larga estría en un mármol de invierno.
Pero ninguna marca delata los abismos
-ah intolerables vértigos, pesadillas como un túnel
sin fin-
bajo el sedoso engaño de la frente que apenas si
dibuja unas alas en vuelo.
¿Y qué pretenden ver estos ojos que indagan la
distancia
hasta donde comienza la región de las brumas,
ciudades congeladas, catedrales de sal y el oro viejo
del sol decapitado?
Estos ojos que vienen de muy lejos saben ver más allá,
hasta donde se quiebran las últimas astillas del reflejo.
Entonces apareces, envuelto por el vaho de la más
lejanísima frontera,
y te buscas en mí que casi ya no estoy, o apenas si
soy yo,
entera todavía,
y los dos resurgimos como desde un Jordán
guardado en la memoria.
Los mismos otra vez, otra vez en cualquier lugar del mundo,
a pesar de la noche acumulada en todos los rincones, los sollozos y el viento.
Pero no; ya no estamos. Fue un temblor, un relámpago, un suspiro,
el tiempo del milagro y la caída.
Se destempló el azogue, se agitaron las aguas y te arrastró el oleaje
más allá de la última frontera, hasta detrás del
vidrio.
Imposible pasar.
Aqui, frente al espejo, yo, la inevitable:
una imagen en sombras y toda la soledad
multiplicada.
(in Últimos poemas, Ediciones Brughera, Barcelona, 2009)
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