balada

(a Horacio Ferrer)


yo tangueo

la vida
titubeante

mezcla rara de locos
por corrientes

medio bailando
medio volando

en busca del último viaje a Venus

César Vallejo

LXXVII

Graniza tánto, como para que yo recuerde
y acreciente las perlas
que he recogido del hocico mismo
de cada tempestad.

No se vaya a secar esta lluvia.
A menos que me fuese dado
caer ahora para ella, o que me enterrasen
mojado en el agua
que surtiera de todos los fuegos.

¿Hasta dónde me alcanzará esta lluvia?
Temo me quede con algún flanco seco;
temo que ella se vaya, sin haberme probado
en las sequías de increíbles cuerdas vocales,
por las que,
para dar armonía,
hay siempre que subir ¡nunca bajar!
¿No subimos acaso para abajo?

Canta, lluvia, en la costa aún sin mar!


(in Trilce, Lima/PERU, 1922)


LXXVII

Graniza muito, para que eu me lembre
de acrescer as pérolas
que colhi da face
de cada tempestade.

Que esta chuva não seque.
A menos que me fosse permitido
tombar agora por ela, ou que me sepultassem
molhado na água
que brotasse de todos os lares incandescidos.

Até onde esta chuva me alcançará?
Temo não molhar o dorso;
temo que ela parta, sem ter-me provado
nas estiagens de incríveis cordas vocais,
pelas quais,
para dar harmonia,
temos sempre que subir – nunca baixar!
Por acaso, não subimos para baixo?

Cante, chuva, na costa ainda sem mar!


(in Trilce, Lima/PERU, 1922)

(trad. joão monteiro)

Nicanor Parra

EPITAFIO

De estatura mediana,
Con una voz ni delgada ni gruesa,
Hijo mayor de profesor primario
Y de una modista de trastienda;
Flaco de nacimiento
Aunque devoto de la buena mesa;
De mejillas escuálidas
Y de más bien abundantes orejas;
Con un rostro cuadrado
En que los ojos se abren apenas
Y una nariz de boxeador mulato
Baja a la boca de ídolo azteca
-Todo esto bañado
Por una luz entre irónica y pérfida-
Ni muy listo ni tonto de remate
Fui lo que fui: una mezcla
De vinagre y aceite de comer
¡Un embutido de ángel y bestia!


(in Poemas y antipoemas, Santiago/CH, 1954)

Apolinar Núñez

Porque no saben de historia, me imagino

Cada año voy a España
a resolver vainas del pasado
y es fácil:
la venganza indígena
la hago desde una cama
y casi siempre las españolas se ríen
porque no saben historia me imagino.


Poema del pesimismo

Mañana habrá otra vez
mañana
tarde
y noche.


Señoras y señores

Yo soy del partido
y sólo admitiré en mi tumba
este epitafio:
La muerte es el abandono de la
solidaridad.


(in Poemas decididamente fuñones, República Dominicana, 1972)

Aquarela mecânica (4). Recompensa

Jorge Fandermole

JUNIO



Lo que va a pasar hoy pasó hace tanto
me desperté diciendo esta mañana,
no vi las predicciones del espanto
que le arrancaba al sueño mi palabra.
En este invierno que pega tan duro
está lejos tu boca que me ama
y se me desdibuja en el futuro,
y junio me arde rojo aquí en la espalda.
En este invierno atroz no hay escenario
más duro que esta calle de llovizna;
cada uno sigue en ella su calvario
pero la cruz de todos es la misma.
Salí con las razones de la fiebre
y una tristeza absurda como el hambre,
y cuando en el corazón la sangre hierve
es de esperar que se derrame sangre.
Me llamo con el nombre que me dieron,
el que tomó la crónica del día;
soy uno de los dos que ya partieron,
los dos en un montón que resistían.
Hermano en la delgada línea roja
que te me fuiste dos minutos antes
con la indiscreta muerte que en tu boca
entraba en cada casa con tu imagen.
Yo estaba junto a vos sobre tu grito
besándote feroz la indigna muerte
mientras te ibas volando al infinito
fulgor de la mañana indiferente...
Yo sé que el corazón que está latiendo
en cada uno es una senda pedregosa,
cuando en el suelo sucio me estoy yendo,
ajeno y solo de todas las cosas.
Si yo salí por mí y salí por todos
cómo es que ahora no hay nadie aquí a mi lado
que me retenga la luz en los ojos,
que contenga este río colorado.
El corazón del hombre es una senda
más áspera que la piedra desnuda;
mi extenso corazón es una ofrenda
que pierde sangre en esta calle cruda.
Yo tengo un nombre rojo de piquete
y un apellido muerto de veinte años,
y encima las miradas insolentes
de los perros oscuros del cadalso.
Yo no llevaba un arma entre las manos
sino en el franco pecho dolorido,
y el pecho es lo que me vieron armado
y en el corazón todos los peligros.
La mano que me mata no me llega
ni al límite más bajo de mi hombría
aunque me arrastren rojo en las veredas
con una flor abierta a sangre fría.
Hoy necesito un canto piquetero
que me devuelva la voz silenciada,
que me abra por la noche algún sendero
pa' que vuelva mi vida enamorada...

(letra e música: Jorge Fandermole)


Homenagem a Darío Kosteki y Maximiliano Santillán, mortos no dia 26.6.02, durante um protesto popular em Avellaneda (Buenos Aires).

Noite iluminada